A PARTIR de ahora nos vemos en www.lacoctelera.com/ujueves
este jueves 28 como siempre en literanta y despues, como siempre, en ca n'Angel.
El Último Jueves y amigos: durante todos estos últimos meses en Literanta ha ido creciendo y creciendo y creciendo el número de amigos que se han ido sumando a esas lecturas poéticas que son ya imprescindibles para muchísima gente. Hemos presentado libros, hemos hecho entrevistas, hemos denunciado, nos hemos reído y, sobre todas las cosas, hemos leído poesía. Toda la gente de El Último leerá en esta ocasión obra propia y además invitaremos a leer a un montón de amigos. Estarán por ahí Inés Matute, Joaquín Llorens, Margalida Pou, Salvador Bonet, Paula, Mayte Bayón, Emili Sánchez Rubio, Emilio Arnao, Juan Planas, Felipe Hernández, Ivis Acosta, Antonio Rigo... Literanta se parece cada vez más al camarote de los hermanos Marx. Será el próximo jueves día 28 de septiembre a las 20:30 horas. Vamos a convertir ese final de septiembre en una palabra viva y hermosa: Poesía. Los libros y las copas permanecerán abiertas toda la velada.
bueno, esto se acaba debido al poco interes, quizas en el futuro, en otro formato....... gracias a todos y .. hasta otra
A pesar del rechazo inicial que puedas tener de la nueva ubicación del CULTURACLUB, la verdad es jodido atravesar las terrazas del mirablau and company, pero al final la verdad prevalece, por ahora la música y los proyectos de cine, conciertos y buen rollo esperamos que no se queden en bonitas palabras y marquen la diferencia en este puto paseo maritimo d La fashion mallorca, vivan las putas..... con DIGNIDAD
PUTO PURO BEACH
En esta depresiva ciudad de provincias ajenas, propias de un land alemán o de la campiña ( o las highlands) británica, emerge como un faro mediterraneo, pero sobretodo español, un oasis de felicidad buenestar y sentimiento de casta superior llamado puro beach, con su alterego puro hotel, donde encontrarás la felicidad de estar en tu ambiente y “SER TU MISMO” . Leamos pues un extracto en DPALMA: El concepto Puro Beach se desplaza a Marbella.... la zona playa es como un oasis con palmeras, jaimas y toldos desde donde se avista el peñón de Gibraltar. PB ha sacado una linea de ropa propia ( no confundas con el merchandansing( somos más elitistas))..... Y los precios son más ajustados de lo que piensas: las copas están entre 8 y 9 euros. La musica agradable y de calidad, y nosotros gilipollas VISCA MALLORCA (GRASSIAS MUNAR).
Querida gente, El Último Jueves, en este fuego de agosto, en este árbol en llamas, en ese mar donde pueblan las medusas y el rayo descarga su última luz, vamos a montar en ese palacio de hielo que es Literanta un especial tres en uno, como el antioxidante. Walt Whitman, Andy Warhol y Jim Morrison. A Whitman se le considera el padre de la poesía moderna y sin duda fue el primer beat, ya que estableció un estilo de vida nómada y existencial que los beat hicieron suyo. Volcó su energía amorosa y creativa en una comunión casi mística con el ser humano, la naturaleza y el infinito. Su único y monumental libro Hojas de hierba más que un libro de poemas es un volcán herido y palpitante. Andy Warhol fue el poeta del pop, la reina del color y de los carmines, el hermano de Marilyn, el adicto a la sopa de tomate, el creador de Nueva York y de todo aquel metro de terciopelo. Amante de todas las artes intentaremos salpicarnos un poco con todo su océano de frescura. Jim Morrison, el poeta borracho que insultó al universo, como Rimbaud, sentó a la belleza sobre sus rodillas y la injurió, ardió en soledad en los escenarios para venirse a morir en París, poeta ahogado en la bañera de su dolor y creatividad. Pues, de esos tres lunáticos hablaremos en el próximo último jueves que será el día 31 de agosto a las 20:30 horas en Literanta, ciudad de libros, copas y sueños. Os esperamos.
EMILIO ARNAO
Erase un hombre por una polla obsesionado,
Una polla superlativa, sayón y escriba, ramera y atractiva,
Ciprés enhiesto, faro que ilumina, falo del enorme Polifemo,
Columna de Sofía, suicidio de vaginas, trompa de elefante,
Nabo de catedrales, nacimiento de carne como prolongación del cuerpo.
Tan alta es la polla como el David de Miguel Angel
Y tan dura como el acero de los pueros. Para pesarla,
La balanza de los cerdos; para medirla, las cintas de los sastres.
Porque si la mordieran en un ataúd no cupiera. Verga
De res salvaje que fornica con los culos de los curas teatinos.
Cipote de siete enanos negros, cañón de la Invencible,
Los cinco brazos de Cervantes, embutido de La Mancha,
Gótico hacia el cielo, taladro de mil vírgenes, metáfora
De carne, penis de King Kong, ay, polla carívora, furia
De la tierra, alimaña para los chochos, penetración impenetrable.
DIEGO PRADO
UN AUTOR CONSAGRADO
Aquella mañana, tras la llamada telefónica de la ministra anunciandole que le habian concedido el Premio Cervantes, el autor consagrado se asustó. Pensó que aquello ya habia llegado demasiado lejos y que era el momento de pararlo. El problema era que, como suele pasarles a los grandes mentirosos, nadie iba a creerle. Porque él era eso, un mentiroso, un farsante. ¿Qué debía decirles? ¿Que escribía por exigencias del guión? Sin duda pensarían que se trataba de una excentricidad de genio, pues ¿acaso no estaban ahí sus libros, toda su vasta obra para contradecir su verdad? Sí, era cierto, él había escrito todo aquello, llevando hasta el último extremo el verismo de su interpretación.
Debía contarlo todo en el discurso de recepción, ante los reyes, ante el mundo entero; confesar que él no era quien ellos creían, sino simplemente un actor. Un intérprete que antaño trabajaba en un teatrucho de mala mota y que seguía a rajatabla el método interpretativo de Stanislavsky, inmerso totalmente en la problemática del personaje. Su último papel -hacía años de ello- había sido el de un escritor de éxito en un drama mediocre. Su modo de trabajar le obligaba a ser un literato las veinticuatro horas del día para lograr penetrar en la compleja psicologia del autor al que representaba. Hasta se apuntó a un curdillo de escritura crativa y aprendió a escribir bien par darle más realismo. Frecuentó cafés de escritores y se compró una pipa, una Underwood y un mazo de folios.
Escribir fue cosa de ponerse. Y ya no pudo parar. Para entonces, incluso tras el fin de aquellas olvidables representaciones teatrales, el personaje se había apoderado de él por completo. Jamás aspiró a ser un escritor de verdad, pero de los balbucientes primeros escritos empezaron a salir textos largos, luego novelas, un editor, libros por doquier, el aplauso de la crítica.... Una sorprendente bola de nieve. Y ahora el premio Cervantes. ¿Cómo defraudar a a todas aquellas personas que creían en él y habían soñado con sus historias?
Debía confesar, sí, pero entonces, parado frente a las hojas en blanco, decidió que no, que les dieran morcilla. Y en su lugar se puso a redactar un académico discurso con grandes palabras que no entendía.
El último libro de Diego Prado es Las espigas de la imprudencia (La Busca, Barcelona 2003).
